Schmitt ist eine Feuernacht. Buchen Sie die Nacht des Feuers online. Über das Buch "Night of Fire" von Eric-Emmanuel Schmitt

"Heute Morgen war der letzte in meinem früheren Leben, aber ich wusste es noch nicht."

"Feuernacht"- ein Buch über die mystische Erfahrung des Autors, das ihm half, Harmonie in sich selbst zu finden und die Saat des Glaubens säte, die der Autor der metaphysischen Literatur erfolgreich zu einem vollwertigen religiösen Adepten einer der Weltkonfessionen keimte In der Geschichte gibt es viele solcher Beispiele. Warum ist das so bemerkenswert?
Seine Unaufdringlichkeit und Aufrichtigkeit. Du kennst doch Leute unter den Gläubigen, die dir giftigen Speichel mit Wahnsinn in die Augen spritzen, Dante alle neun Kreise versprechen und dich den Antichristen nennen, dich anweisen, die Bibel zu lesen, in die Kirche zu gehen und an Gott zu glauben. Was machen sie selbst? Und was bedeutet dies? Offensichtlich nicht um das bewusste Annehmen des Glaubens, dann um Erziehung, Umwelt und Angst vor dem Unbekannten, na ja, und das niedrige Niveau der Kultur.
Dies liegt an der falschen Lektüre der Bibel selbst, wo es genug Gewalt gibt, aber es gibt auch viele Beispiele für die Postulate des Guten. Man kann die Texte der Heiligen Schrift unterschiedlich interpretieren, aber die Zeiten der Kreuzfahrer sind längst vorbei. Und persönliches Beispiel ist ansteckender. Säkulare Menschen brauchen einen weisen spirituellen Mentor, vorzugsweise eingehüllt in eine Aura der Heiligkeit mit ihrem eigenen Beispiel des Glaubensgewinnens vor dem Hintergrund eines verdorbenen Lebens. Ich sage nicht, dass jeder diese Formel braucht, aber sie passt in dieses Beispiel.
Charles de Foucault ist der Mann, der die Saat des Glaubens in den aufgewühlten Geist des Autors dieses Buches gesät hat. Charles ist ein junger und wohlhabender Rake, der seiner Lebensweise überdrüssig ist, vielleicht die erste Kommunion in seinem Leben nimmt und nach Afrika geht, um eine einsiedlerische Lebensweise zu führen. Er beschloss für sich selbst, dass der Sinn seines Lebens darin bestehen würde, der Güte zu dienen, damit er „mich anschaut und sich sagen kann:“ Da ein Mensch so gütig ist, muss seine Religion gütig sein. Ich möchte so freundlich werden, dass sie sagen: "Wenn der Diener so ist, was ist dann der Herr?" Großartig, nicht wahr? Charles de Foucault starb durch die Hände seines engen Freundes.
Und Eric-Emmanuel Schmitt, 28 Jahre alt, in den letzten Jahren aufgrund von Disharmonie mit sich selbst, der Welt um ihn herum und auf der Suche nach Antworten auf ewige Fragen in der Schwebe, reist nach Afrika, um ein Drehbuch für einen Dokumentarfilm über . zu schreiben das Leben des Einsiedlermönchs de Foucault ... Im Rahmen seiner Reise wird er eine mehrtägige Reise durch die Wüste unternehmen. Sie sagen, dass sie sich ändert und dass sie von einer solchen Reise nicht gleich zurückkehren. Im Fall von Eric-Emmanuel hat sich diese Aussage bewahrheitet. Was sah er auf den sandigen Weiten, das ihn dazu brachte, seine atheistische Lebensweise zu überdenken? Brennender Dornbusch? Welche Offenbarung wurde ihm gegeben?

Feuernacht Eric-Emmanuel Schmitt

(Schätzungen: 1 , der Durchschnitt: 5,00 von 5)

Titel: Nacht des Feuers
Von Eric-Emmanuel Schmitt
Jahr: 2015
Genre: Ausländische Abenteuer, Abenteuerbücher, Reisebücher, Zeitgenössische ausländische Literatur

Über das Buch "Night of Fire" von Eric-Emmanuel Schmitt

Die Glaubensfrage ist in den letzten Jahrzehnten unerwartet akut und kontrovers geworden. War früher der Glaube an Gott fast die einzige geistliche und lebenswichtige Richtschnur, so begannen die Menschen jetzt, sich auf das Materielle zu konzentrieren, von ihren Ursprüngen weg. In der modernen Industriegesellschaft wird ein Gläubiger als seltsamer Exzentriker wahrgenommen und erinnert sich nur dann direkt an Gott, wenn er sich in einer völlig verzweifelten Situation befindet. Aber wie kommt man trotzdem zum Glauben? Gott finden? Und ist es für einen modernen Menschen notwendig?

Eric-Emmanuel Schmitt, einer der eher umstrittenen zeitgenössischen Autoren, dessen Werk ebenso kontrovers ist, gibt in seinem neuen, unerwarteten und spannenden Buch Antworten auf viele der oben genannten Fragen. "Night of Fire" ist ein Buch, das für Schmitt selbst eine echte Offenbarung war. Auch die Entstehungsgeschichte ist sehr originell. Ursprünglich hatte der Autor vor, ein Drehbuch über das Leben eines Einsiedlermönchs zu schreiben und ging auf der Suche nach Inspiration mit seinem Freund und einer Gruppe von Führern auf eine Wanderung in der Sahara. Dieses Buch erzählt, was während der zweiwöchigen Reise mit Schmitt selbst passiert ist, mit seinem Weltbild und Selbstbewusstsein. Als Atheist zu einer Kampagne aufgebrochen, wurde der Autor zehn Tage später ein zutiefst religiöser Mensch, sein Leben war mehr als einmal der Lebensgefahr ausgesetzt, und als Folge der Reise fand eine kolossale Aufwertung der Werte statt von selbst.

Das Buch "Night of Fire" ist eine hervorragend geschriebene Prosa des Autors, der es geschafft hat, das Leben anders zu betrachten und in relativ kurzer Zeit vieles neu zu denken. Schmitt wird erzählen, wie Gott ihn gefunden hat, wie internationale Freundschaft ihm geholfen hat, sich selbst, andere Menschen und das Leben im Allgemeinen besser zu verstehen. Eine einfache und wahre, aber nicht weniger tiefe und ergreifende Geschichte des Glaubenserwerbs wird in einem Atemzug gelesen und hinterlässt nach dem Lesen einen unwiderstehlichen Wunsch, in philosophische Überlegungen einzutauchen und zu versuchen, Ihre moralischen und humanistischen Ideale zu analysieren.

Unter anderem ist es erwähnenswert, dass dieses Buch sehr persönlich ist, es beschreibt in vielen offen, ohne Ausschmückung wahres Leben Schmitt, vermittelt seine wahren Gedanken, Reflexionen und Weltanschauung. Sie wird wie kein anderes Buch für alle Fans der Arbeit des Autors interessant sein, der eine echte Wiedergeburt erlebt hat. Und auch an alle, die sich mit dem Thema Glauben gewinnen und die gewohnten Lebensgrundlagen neu denken.

Lesen Sie ein faszinierendes und zutiefst philosophisches Buch von Eric-Emmanuel Schmitt - "Night of Fire", genießen Sie die herrlichen Silben und weisen Gedanken. Viel Spaß beim Lesen.

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Ric-Emanuel Schmitt

Copyright © Ditions Albin Michel, S.A. - Paris 2015

© N. Khotinskaya, Übersetzung, 2016

© Ausgabe auf Russisch. LLC "Verlagsgruppe" Azbuka-Atticus "", 2016

Verlag AZBUKA®

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Ich glaube, ich habe mich in Tamanrasset in dem Moment verliebt, als die Stadt hinter dem Fenster auftauchte. Das Flugzeug verließ die Hauptstadt Algeriens, und wir schienen über den Mond zu fliegen, sahen viele Kilometer nur trockenen Sand, Felsbrocken und Felsen, zwischen denen eine gerade Straße gezogen war, wie ein Strich, der mit einem Fingernagel in den Staub gezogen wurde Jeeps, Lastwagen und Wohnwagen folgten. Ich hatte nicht mehr genug Bäume, reiche Felder, gewundene Flüsse. Werde ich die zweiwöchige Überquerung der Sahara ertragen? Ich hatte Angst vor der Leere, der steinernen Blutlosigkeit, der pollenfreien Luft, der Natur, die die Jahreszeiten nicht kennt. Ob weil ich sie von oben ansah, schien mir dieses Land dürftig. Von Zeit zu Zeit gab es eine Oase, ein Bündel Grün, Feigenbäume und Dattelpalmen verteilten sich um den Hügel; Aufgeregt flüsterte ich dann: "Tamanrasset", aber mein Nachbar korrigierte mich: es war Gardai oder El-Golea, die Zitadelle der Hundert Früchte, oder In-Salah. 1
Gardaya, El Golea, In Salah- Siedlungen in Algerien.

Und dann bemächtigte sich die gleiche Monotonie wieder der reglosen Ebene ...

Und dann tauchte am Nachmittag endlich Tamanrasset auf, wie die Stimme des Piloten verriet. Die diskrete Schönheit dieses Ortes erstaunte mich: Die Stadt lag wie in einer Nische, zwei Granitarme, gebogen, gerundet, umarmten sie, gleichzeitig zeigend und schützend. Zwischen den Simsen gelegen, erinnerten mich die winzigen safranfarbenen Lehmwürfelhäuser an die, die ich als Kind gebaut hatte, um die Landschaft zu dekorieren, durch die mein elektrischer Zug raste.

Sobald ich aus dem Flugzeug stieg, umhüllte mich der Atem dieser Orte, streichelte meine Ohren, bedeckte meine Lippen und von irgendwoher kam die Zuversicht, dass die Wüste mich mit dieser Berührung freudig begrüßt.

Wir brachten unsere Sachen ins Hotel; Glücklicherweise signalisierte eine schlecht vernagelte Tafel seinen Zweck, denn nichts unterschied dieses Gebäude von seinen Nachbarn, außer dem protzigen Gelbbaumständer in der Halle.

Auf uns wartete Moussa, Tuareg, mit dem wir den ganzen Vormonat korrespondierten. Per Fax und Telefon versorgte uns der Einheimische mit den Informationen, die wir zum Schreiben unseres Drehbuchs brauchten. Groß, dünn, zerbrechlich, in schwarze Baumwolle gehüllt, mit einem Mahagoni-Gesicht, lächelte Moussa uns mit dem breiten, freudigen Lächeln an, das normalerweise engen Freunden vorbehalten ist, und lud uns zum Essen mit ihm ein.

Ich bin immer in Gastfreundschaft versunken, weil ich in Lyon aufgewachsen bin, einer großen Stadt, einem Torhaus und einem geschlossenen, wo ein Freund erst nach Monaten - wenn nicht Jahren - eingeladen wird, ihn genau zu beobachten.

Eine Person in Ihr Haus zu lassen ist wie die Ausstellung eines Diploms, das "würdig" bedeutet. Moussa, der keine Informationen hatte, freute sich, uns zu empfangen und öffnete uns spontan seine Tür - umso spontaner, als es bei ihm zu Hause keine Tür gab.

In diesem niedrigen Gebäude aus Lehmziegeln, das in eine Gasse gequetscht war, in der sich Häuser wie Zellen in einem Bienenstock glichen, gab es nur zwei enge Räume – die Küche und das Wohnzimmer. Ich sah nicht den von dem Baumwollvorhang verdeckten Schrank, in dem Moussas Frau und Töchter das Abendessen zubereiteten; andererseits verbrachte ich den Abend in einer leeren Zelle von tadelloser Sauberkeit, die sich jede Nacht in ein Schlafzimmer für die ganze Familie verwandelte. Im Gegensatz zur kargen Einrichtung, ohne Möbel, Schmuck oder Gemälde, war der Couscous üppig, bunt, Fleisch und Gemüse lagen wie Juwelen auf einem Müslikissen. Pfefferminztee hingegen entpuppte sich als schmackhafter als der teuerste Wein: süß, aromatisch, würzig, er strömte mit Farandol-Aromen in den Mund – mal exotisch, mal vertraut, mal so ungewöhnlich scharf, dass mir ein wenig der Kopf ging schwindlig.

Auf der Straße wurde es plötzlich Nacht und mit ihr sank die Temperatur. In zwanzig Minuten erblühte der Sonnenuntergangshimmel lila, und ein Hauch von Frische fegte über die Ebene ohne Gras und Büsche, woraufhin die Dunkelheit endlich dicker wurde und sogar den Wind dämpfte.

In der Flamme einer Öllampe, die unsere Gesichter in ein goldenes, fast flüssiges Licht tauchte, floss das Gespräch ganz natürlich. Direkt auf dem Boden sitzend, bombardierten Gerard, der Regisseur des Films, und ich, sein Drehbuchautor, unseren Gastgeber mit Fragen, und er antwortete uns mit seiner trägen, honigsüßen Stimme. Mehr noch als Worte faszinierten mich die Hände der Tuareg, lange, dünne Handflächen mit dünnen, wie Spinnenbeinen, Finger, Handflächen hin und wieder öffneten sich uns, ohne an Essen oder Erklärungen zu sparen. Ich war sofort von Vertrauen in die Hände dieser anderen Leute durchdrungen.

Wir sprachen über das Leben der Tuareg ... Moussa, obwohl er in Tamanrasset eine Bleibe hatte, blieb ein Nomade und durchstreifte neun Monate im Jahr die Wüste. Sein Zuhause war ein Steinzelt oder ein Leinenzelt, und deshalb wurden alle seine Waren - Kleider, Töpfe, Geschirr - in mehrere hastig gesammelte Taschen gelegt, die sie mit ihrem Haushalt mitnahmen. Und Sie brauchen keine Stühle, Betten, Truhen, Türen, Schlösser, Schlüssel ...

- Wo versteckst du dein Handy, Moussa? Ihr Fax?

Er war begeistert und erklärte mir, dass sein Schwager zehn Kilometer von hier entfernt ein Reisebüro betreibt und er dort oft zu Besuch war. Ihm zuzuhören war selbstverständlich, dass ein Telefon und ein Fax für den Bedarf des ganzen Bezirks reichten, und er war stolz, dass seine Verwandten dieses Wunder besaßen Moderne Technologie... Nachdem er genug über den Familienerfolg verbreitet hatte, begann er, die Landschaften zu beschreiben, die wir sehen sollten.

– Biooutifoul!2
Schön (verzerrtes Englisch).

Dieses Wort hat seine Zunge nicht verlassen:

– Biooutifoul!

Wenn du ihm glaubst, werden wir Orte besuchen biotifoul! Und in anderen biotifoul... Dem Lexikon der Tuareg fehlte es an Abwechslung, aber die Blicke, die seine Ausrufe begleiteten, dienten als Kommentar: dort wird es schön, dort wird es majestätisch, dort ist es erschreckend, dort wird es harmonisch. Mimikry, die er verwendet hat, um seine zu färben biotifoul wie ein großer Künstler.

Unser Interesse an der fabelhaften Kultur der Tuareg schien Mousse, ihrem Botschafter, selbstverständlich zu sein; er stellte keine Gegenfragen über uns, unser Land und unsere Sitten. Ich habe bereits verstanden, was unsere Reise später bestätigte: In der Wüste interessieren sie sich nicht für alles andere, weil sie das Zentrum des Universums besetzen!

Um zehn Uhr verabschiedeten wir uns von Musa, und unser Danke schön die Nummer war ihm nicht unterlegen biotifoul.

- Erinnern Sie mich daran, wie das Hotel heißt? - bat Gerard um mehr Zuverlässigkeit.

- "Hotel".

- Verzeihung?

„Das ist das Hotel“, erklärte Moussa lachend. - Bis vor kurzem war er allein ... Jetzt hat die Regierung das "Tahat"-Hotel gebaut, aber es wird das "Hotel" nicht ersetzen!

Eine ruhige Nacht umgab alles, ganz anders als die vorherige Dunkelheit, die sich nach der Dämmerung verdichtet hatte. Als ob sich die Stadt daran gewöhnt hätte...

Als ich an den verkümmerten Tamariskenbüschen entlangging, bemerkte ich, dass einige der Häuser unten Strom hatten. Nach der betörenden Klarheit des Abends um die Öllampe schien mir grünliches Neon, das schmutziges Licht und hässliche Dunkelheit erzeugte, keineswegs ein Zeichen des Fortschritts, sondern ein Makel ... Sein Leuchten reizte die Augen. Wie kannst du, blendend, so wenig erhellen?

Ich taumelte beim Gehen. Ob Tee, Gespräch, Atmosphäre – woher weiß ich das? - hat mich berauscht ... Oder vielleicht ist die Reise abgerissen ... oder der Klimawandel ist kaputt ... Zehnmal musste ich den Zaun packen. Meine Beine haben sich verdreht. Aus irgendeinem Grund war der Atem nicht in Ordnung und der Körper gehorchte nicht.

- Fühlst du dich schlecht?

Gerard sah mich erschrocken an.

Verlegen sammelte ich den Rest meiner Energie, um mein Unbehagen zu verbergen.

- Sehr gut.

Obwohl ich meine Neugier mit diesen Worten abschirmte, log ich nicht. Obwohl meine Schwäche fast schmerzhaft war, fühlte ich mich gut, ruhig, ruhiger als in Paris, wo wir morgens liefen. Diese Schwäche drückte eine vage Vision aus, eine Ahnung, dass ich auf dem Festland war, in einem Land, das auf mich wartete ... Oder ich wartete darauf.

- Gute Nacht.

- Bis morgen.

- Eric, vergiss nicht: um halb sieben in der Lobby.

- Ich stelle den Wecker!

Im Hotel, bevor ich in mein Zimmer ging, sah ich auf, als ich die Terrasse überquerte.

Der Himmel fiel mir auf den Kopf. Die Sterne leuchteten, nah, zitternd, lebendig, strecke deine Hand aus. Infinity lächelte mich an. In einer Sekunde hatte ich das Gefühl, dass ich das Außergewöhnliche treffen würde.

Leider schwankte ich vor Müdigkeit und senkte die Augen. Zu spät! Keine Kraft ... Ich folgte meinem Plan hartnäckig: zu schlafen.

Als ich unter die Dusche ging, verscheuchte ich ein halbes Dutzend Kakerlaken, die sich empört über die rauen Fliesen verteilten. Aus den Rohren drang der Geruch von Füßen und Exkrementen. Ich wich zurück und kniff mir die Nase zu. Nachdem ich hier war, werde ich mich wahrscheinlich schmutzig machen, mich nicht waschen! Bin ich wirklich so schmutzig? Und ich gehe alleine ins Bett...

Und ich, obwohl ein Hygienewahnsinniger, rührte die Wasserhähne nicht an, zog ein frisches Hemd an, und der Duft von Lavendel erweckte die Illusion von Sauberkeit; dann brach ich auf dem Bett zusammen – einer dünnen Schaumstoffmatratze, die direkt auf den Zement geworfen wurde – und ignorierte die von Mücken befleckten Wände.

Ich schlief ein und beeilte mich, diese Welt nicht zu verlassen, sondern so schnell wie möglich dorthin zurückzukehren.

Es war offensichtlich - ich war nicht in einem fremden Land angekommen, ich hatte ein Versprechen gelandet.

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Ich wache nie auf einmal auf; Teile von mir ertrinken immer noch im Schlaf. Mein Gehirn stockt, stagniert, ohne zu wissen, wo es ist; der Körper bewegt sich schwer; Worte sind nicht genug, Gedächtnis auch. Mein Name wird manchmal vergessen ... Ich tauche aus jeder Nacht auf, wie ein Ertrunkener, der bei Ebbe an Land geworfen wird. Ich weiß nicht einmal, wie lange mir diese leere Form geblieben ist, das Bewusstsein, das behauptet, dass es existiert, noch immer ohne Inhalt. Dann kehrt meine Persönlichkeit langsam, sogar träge, zu ihrem Rhythmus zurück, wie Feuchtigkeit, die sich über eine Schreibunterlage verteilt, und es kommt ein Moment, in dem ich merke, dass ich wieder ich selbst geworden bin.

Und dieser Tag im Hotel war keine Ausnahme von der Regel, die mich jeden Morgen zum Schiffbrüchigen macht.

Als würde es in den Raum strömen, als ich meine Augen öffnete, traf mich das Licht. Was für eine Macht! Meine Finger schalteten den Wecker aus. Augen suchten die verputzten Wände ab, auf denen die Schatten vom Vorhang tanzten und sich in der sanften Brise am Fenster bewegten. Wo habe ich geschlafen? Von draußen dringen neue Geräusche herein: gedämpfte Stimmen mit feuchtem Akzent, Katzenhochzeiten schrilles Miauen überlagert das Gebrüll der Motorräder.

Fliegen schwirrten über mein Kissen. Über mir kreiste ein neugieriges, aufdringliches Spionagegeschwader, als hätte es zum ersten Mal einen Franzosen gesehen.

Algerien ... Tamanrasset ... Reise mit Gerard ...

Ich seufzte und fand mich glücklich vor den Toren der Wüste und des Tages wieder.

Etwas verwirrte mich jedoch. Aber was?

Die Hupe summte, und mir wurde die Absurdität klar: Es gab kein für jede Stadt typisches Summen. Kein Verkehr auf den Straßen. Ich nahm das Geräusch des Autos so deutlich wahr wie auf freiem Feld. Normalerweise gibt es im Chaos der Stadt keine Stille hinter den Geräuschen; hier, vor dem Hintergrund der Stille, ragten Geräusche auf. Tamanrasset, diese Ebene, in der vor einem Jahrhundert nur ein Brunnen und die Zelte der Nomaden zu sehen waren, hat sich ihre Würde als seltene Stadt bewahrt.

Das Blut zirkulierte wieder unter meiner Haut und ich spürte Schmerzen in meinen Beinen, Armen und Nacken. Ich habe die ganze Nacht die Mücken gefüttert. Ein wahres Fest...

In meiner Taubheit entschied ich, dass mir die Bisse nicht allzu lästig waren, und schloss die Augen wieder, um noch ein bisschen faul zu sein. Sieben Uhr am Morgen? Wirklich? Wahrscheinlich ein Fehler ... Auf dem Bauch liegend bewegte ich Kopf, Beine und Arme, die eine Tonne wogen. Werde ich sie abholen können? Sie lebten ihr eigenes Leben. Habe ich den Mut, sie zusammen zu bewegen?

- Eric! Denken Sie daran, wir gehen heute Morgen zu den Schmuckhändlern.

Ich unterbrach meine Meditation, die das Hauptziel hatte, meine Faulheit zu rechtfertigen, sprang aus dem Bett, erschreckte in meiner Seele wieder die empörten Kakerlaken, zog mich zurück und wusch mich, ohne die Augen von ihnen abzuwenden, nach Großvaters Manier - mit einem Fäustling, stehend vor dem Waschtisch.

Ich ging zu Gerhard. Die Halle diente als Restaurant. Ich schluckte bitteren Kaffee und schmierte Dattelmarmelade auf das Brot, in dem nur ein Name von Datteln war, aber nur der Geschmack von Zucker. Während ich fleißig kaute, blätterte Gerard in verschiedenen Fachbüchern über die Region, und auf dem Weg war ich mit einem Blick überzeugt, dass ich immer noch nicht lesen konnte.

Moussa erschien, gekleidet, fröhlich, noch fröhlicher als gestern. Er setzte uns in einen khakifarbenen Jeep, den er von seinem Bruder geliehen hatte, und präsentierte uns stolz das Auto, als wäre es ein Verwandter. Ich saß hinten, noch ein bisschen verrückt, und los ging es.

Ich dachte, dass ich seit meiner Kindheit in Autos nicht seekrank geworden wäre, aber jetzt schien es vor vielen Jahren zurückgekehrt zu sein. Die unebene Straße, die Unebenheiten, die Kühnheit, mit der Moussa sie bewältigte, veränderten mein Inneres. Der Magen rollte sich bis zum Hals hoch. Jede Sekunde wollte ich raus, musste mich aber an den Türklinken festhalten, damit ich nicht rausgeschmissen wurde. Durch das Gebrüll und das Zittern schien es mir, als würden wir mit einer Geschwindigkeit von hundert Stundenkilometern fahren, obwohl in Wirklichkeit wahrscheinlich zwanzig nicht überschritten ...

Moussa hielt neben einer Reihe verkümmerter Bäume.

- Nun, meine Freunde!

Der Schmuckmarkt hatte nichts mit Place Vendome zu tun. 3
Der Place Vendome in Paris beherbergt die Residenzen und Boutiquen der größten Schmuckfirmen der Welt.

Ein Rechteck aus gestampfter Erde zwischen Büschen am Stadtrand. Zelte liegen im Staub ausgebreitet. Die Lumpen, auf denen die Ware ausgelegt ist. Plastiktüten statt Truhen und Kisten.

Hier drängten sich nur Verkäufer, unter denen wir leider die einzigen Kunden waren. Was noch seltsamer ist, es wuselten nur Männer, keine Frauen; Obwohl die meisten Juwelen für sie bestimmt waren, wählten die Frauen sie nicht aus.

Moussa führte uns zu den Händlern, die gastfreundlich Tee servierten und Armbänder, Halsketten, Diademe und Ringe auslegten, in der Hoffnung, dass wir ihre Waren kaufen würden. Wie kann man ihnen erklären, dass wir, die für den Film die Natur suchen, ausreichen, um sie zu bewundern? Angesichts der Schönheit des Schmucks ist es nicht leicht zu erklären, dass wir ihn nicht kaufen werden! Geduldig und hartnäckig priesen die Tuareg ihre Waren. Der Druck baute sich auf. Während sie uns überredeten, sprachen sie über die Freude, die diese Geschenke unseren Frauen, Bräuten, Schwestern, Müttern bereiten würden ... Ich begann mich wie ein Unmensch zu fühlen: war es nicht meine Pflicht, meine Männlichkeit zu beweisen, indem ich diese Schmuckstücke nach Hause brachte?

Schließlich führte uns Moussa, der unser Interesse ahnte, zu den Handwerkern der Inadan-Kaste, die kunstvolle Dolche schmiedeten: Würden wir keinen Herrenschmuck mögen? Beim Versuch, unsere Wünsche zu erraten, brannten seine Augen vor Ungeduld.

Die Lage wurde schwierig. Aus Feigheit oder Höflichkeit ging ich zurück und wählte Ohrringe. Gerard handelte um ein Messer mit ziseliertem Griff.

Das beruhigte Moussa.

- Du bist zufrieden?

- Sehr glücklich?

- Diese Juwelen werden in Paris für Furore sorgen.

- Dann freue ich mich auch!

Er zweifelte an sich selbst, nicht an uns ...

Wir stiegen in den Jeep, um zu unserem nächsten Ziel zu fahren: der Kapelle und dem Borj, in dem Charles de Foucault lebte. 4
Charles Eugene de Foucault(1858-1916) - Trappistenmönch, Einsiedler, Entdecker Afrikas. Die römisch-katholische Kirche heiligte Charles de Foucault unter den Seligen.

Unter der Sonne, die uns schon auf den Schultern brannte, sahen Gerard und ich uns aufgeregt an. Charles de Foucault ... Wir zitterten ... Charles de Foucault, der Einsiedler, der unsere Stunden mit Lesen, Arbeiten und Träumen verbrachte ... Charles de Foucault, über den wir alles wissen wollten ... Charles de Foucault, der weißer Zauberer ... Ein Jahrhundert später werden wir Orte besuchen, an denen dieser Held lebte, über den wir das Drehbuch geschrieben haben.

Wahres Reisen besteht immer aus der Kollision des Imaginären mit der Realität; es liegt zwischen diesen beiden Welten. Wenn der Reisende auf nichts hofft, wird er nur sehen, was seine Augen sehen; hat er sich das Ziel seiner Wanderungen schon in Träumen vorgestellt, so wird er viel mehr sehen als das, was seinen Augen erscheint, und wird sogar in die Vergangenheit blicken und hinter dem Augenblicklichen die Zukunft erkennen; und lassen Sie ihn Enttäuschung erleben, es wird immer noch reicher und fruchtbarer sein als ein einfaches Protokoll.

Trotz des Zitterns warf ich meinen Kopf in den Himmel, setzte mein Gesicht der Wärme des Tages aus und konzentrierte mich mit geschlossenen Augenlidern auf die Ereignisse, die mich hierher geführt hatten.

Welches Abenteuer führte mich in die Sahara?

Ich war 28 Jahre alt und lehrte Philosophie an der Universität von Savoyen. Vor mir, einem jungen Dozenten, eröffnete sich eine glänzende Karriere, denn als bereits Absolvent der Ecole Normal, ein Aggregat und ein Arzt, hatte ich nach dem schmeichelhaften Geflüster älterer Kollegen die Chance, an der Sorbonne „zu beenden“. oder sogar am College de France. 5
College de France Ist eine Pariser Bildungs- und Forschungseinrichtung am Place Marceline Berthelot im Quartier Latin des fünften Arrondissements der französischen Hauptstadt, die Hochschulkurse in den wissenschaftlichen, literarischen und künstlerischen Disziplinen anbietet. Der Professorenrang des College de France gilt als eine der höchsten Auszeichnungen in der französischen Hochschulbildung.

Obwohl ich meine Disziplin liebte, hatte ich jedoch Angst vor der Straße, die mir die Leute vorhersagten. Ist es wirklich meins oder ist es nur eine logische Fortsetzung meines Studiums? Mein Leben oder das eines anderen?

Dieser Weg war für einen Erwachsenen geeignet, aber nicht für ein Kind. Schon in jungen Jahren überkam mich ein kreativer Juckreiz, ich machte Puppen, malte Comics, komponierte Klaviermusik, schrieb Märchen, schleppte eine Filmkamera oder eine Kamera von meinem Vater, inszenierte Komödien eigener Komposition im Lyzeum. Aber das Studium hat mir zwar viel gegeben, mir aber auch viel genommen. Ich studierte. Ich habe viel gelernt. Studiert, mehr nicht. Die Lehrer stärkten mein Gedächtnis, mein Wissen, meine Fähigkeit zu analysieren und zu synthetisieren; aber sie hinterließen unter dem Deckmantel Fantasie, Inspiration, Fantasie, spontane Erfindung.

Seit einem Jahr ersticke ich jetzt.

Ich habe hart gearbeitet, um Wettbewerbe zu gewinnen und Diplome zu bekommen, und ich fühlte mich auch als Geisel dieser Erfolge. Sie beruhigten mich, aber entfernten mich von mir selbst.

Nein! Auch das konnte ich nicht mit Sicherheit sagen.

Wer bin ich?

Was ist mein Geschäft auf dieser Erde?

In diesem Zustand unternahm ich parallel zu meinen Vorlesungen eine Demarche. Unter meiner Feder kam ein ganz leicht geschriebenes Theaterstück hervor: "Nacht in Valoney"; und dazu eine Reihe literarischer Parodien, die Geschichte von Othello im Stil verschiedener Dramatiker. Nachdem ich die Adresse erhalten hatte, schickte ich meine literarischen Experimente an die berühmte Schauspielerin Edwige Fejer, 6
Edwige Fejer(richtiger Name Kunati; 1907-1998) - Französische Theater- und Filmschauspielerin. Autor mehrerer Memoirenbücher, spricht über Kunst.

Und sie hat mir freundlicherweise die Türen zur Welt des Theaters, des Radios und des Fernsehens geöffnet.

Nachdem ich diese Texte gelesen hatte, rief mich Gerard V., ein Regisseur, der in Theater und Kino arbeitete, an.

- Hätten Sie Interesse an einem Film über Foucault?

- Welcher? Denker oder Einsiedler?

- Wen bevorzugst du?

- Ich interessiere mich für beides - und Michel und Charles.

- Aber sie haben nichts gemeinsam.

Wie recht hatte Gerard! Michel Foucault, Charles de Foucault ... Das eine ist in Mode, das andere nicht. Der eine war Philosoph, der andere Mystiker. Der eine ist Atheist, der andere gläubig. Der eine kämpfte für die Rechte sexueller Minderheiten, der andere danach zahlreiche Verbindungen legte mit den Frauen ein Keuschheitsgelübde ab. Es war schwierig, zwei so unterschiedliche Menschen zu finden. Nur eines verband sie: Beide kamen unter schlimmen Umständen ums Leben: Michel Foucault starb am AIDS-Virus, Charles de Foucault wurde von einem geliebten Menschen getötet.

Allerdings gestand ich Gerard, dass beide Charaktere aus verschiedenen Gründen mein reges Interesse an mir wecken, insofern beide zum Nachdenken anregen.

„Hier geht es um Charles de Foucault“, fauchte Gerard schließlich.

- Warum willst du einen Film über ihn machen?

Da ich meine Unverschämtheit nicht bemerkte, wechselte ich die Rollen und stellte selbst Fragen.

Gerard erklärte mir - poetisch, aufrichtig, vage, aufrichtig - seine Anziehungskraft auf Charles de Foucault, einen ehemaligen Offizier der Kolonialtruppen Frankreichs, der, nachdem er die Gnade berührt hatte, nach Algerien ging, um nicht zu erobern oder zu konvertieren, sondern um mit den Tuaregs und übermitteln uns ihre Gedichte, ihre Legenden, ihre Gesetze und das erste Wörterbuch ihrer Sprache.

Am nächsten Tag trafen wir uns und unterhielten uns lange über den Mönch Foucault. Am Abend rief Gerard den Agenten an, und ich bekam einen Vertrag für das Drehbuch, ich bin es, die in meinem Leben noch nie eine einzige Zeile für Film oder Fernsehen geschrieben hat.

Deshalb sind wir, Gerard und ich, in der Sahara gelandet, nachdem wir sechs Monate mit Dokumenten gearbeitet, argumentiert und geschrieben hatten.

Was für ein Paradox!

Zwei Künstler auf den Spuren des Mystikers! Zwei Pariser, die verstehen wollen, wie ein reicher Snob-Erbe ein Armutsgelübde ablegen konnte, seinen Nächsten wie sich selbst liebte und sich den Tuareg anschloss, einem Volk, das damals Angst machte, weil es unbekannt, nomadisch, mysteriös und unzugänglich war. Weder ich noch Gerard gehörten einer Kirche an; Wir wurden im Herzen der Wüste von einer Leidenschaft für die Persönlichkeit getrieben, für einen universellen Weisen, wir mussten keine Christen sein, um uns inspirieren zu lassen, denn dieser Weise war es wert, von jeder Person und jeder Zivilisation anerkannt zu werden.

Das Auto hielt vor der Fregatte.

Der Hund urinierte auf die Palme und starrte ihn mit leeren Augen an. Die Hühner gackerten. Die Jungs, die herumlungerten, erstarrten und versuchten zu verstehen, was wir waren, lehnten sich an den Jeep und starrten so interessiert an.

Sie hatten Recht ... Was sahen wir vor uns? Ein Gebäude aus schlecht eingepassten Steinen, sechs Meter lang, fünfundsiebzig Meter breit, mannshoch mit Reisig bedeckt. Die Stadt ist verstreut, Hunderte von Gebäuden sind geräumiger und solider.

Dieses so ungeschickt geformte Quader war jedoch 1905 das erste Haus in Tamanrasset, in dieser Oase, wo es nur zwanzig "Feuerstellen", wie man damals sagte, also zwei Dutzend Schilfhütten gab. Charles de Foucault wählte diesen Ort, da er von der französischen Kolonialzivilisation umgangen wurde - und wollte, dass es so bleibt. Überzeugt, dass keine Mission, keine Garnison oder kein Telegraf einfallen würde, widmete er sein Leben den Eingeborenen, seinem Ideal folgend.

Als Hommage an seinen Gott errichtete er eine Fregatte, halb Kapelle, halb Sakristei und daneben eine reetgedeckte Hütte – die als Schlafzimmer, Esszimmer, Küche, Empfang, Gästezimmer diente – die bis heute nicht erhalten ist .

Heute ist Tamanrasset, ein ehemaliges Dorf mit vierzig Seelen, zu einer Stadt mit hunderttausend Einwohnern geworden; die Lastwagen trafen die Kamele, die Asphaltstraßen bedeckten die rote Erde, Plastiktüten klammerte sich an trockene Dornen, die aus der Wüste kamen, und kostbares Wasser ergoss sich aus geformten Brunnen in den Himmel. Charles de Foucault irrte sich, aber ich versuchte, die Stadt mit seinen Augen zu sehen, mit den Augen von 1905, die nur ein abgelegenes Haus inmitten einer kahlen Ebene zu sein schien.

- Wiederherstellen! - schloss Gerard.

- Verzeihung?

- Dekoration. Für den Film...

Die Kraft der Vorstellungskraft: Ich sah die Vergangenheit, Gerard sah die Zukunft, als er seinen abendfüllenden Film drehte ...

Wir gingen zum Borj.

Die Hitze verstärkte sich. Schweißflecken erschienen auf meinem Hemd unter meinen Armen, auf meinem unteren Rücken, auf meinem Bauch; die Hose brannte, und es brannte gnadenlos zwischen den Beinen. Unsere Kleidung passte eindeutig nicht zum Anlass, und ich war schon neidisch auf die entgegenkommenden Leute in Quallen, die ihre Bewegungen nicht zurückhielten: Sie litten nicht so darunter hohe Temperatur locker in diesen Gewändern, ohne auf irgendeinen Teil des Körpers zu drücken. Sie gingen trocken und sauber – eine unmögliche Leistung für mich, schweißgebadet und mit Staub bedeckt. Wie machen Sie das? Sogar ihre geflochtenen Sandalenbeine blieben gepflegt! Und denken Sie nur, dass wir Europäer von einem Überlegenheitskomplex gequält werden ...

Erstmals auf Russisch - ein neuer Roman von E.-E. Schmitts „Nacht des Feuers“ Mit 28 Jahren unternahm Schmitt eine Wanderung in der Sahara. Er ging als Atheist dorthin und kehrte zehn Tage später als zutiefst religiöser Mensch zurück. Fernab seiner gewohnten Umgebung entdeckte der Schriftsteller und Dramatiker einfaches Leben, schloss eine Freundschaft mit den Tuaregs. Und dann verirrte er sich in den Weiten von Ahaggar. Dreißig Stunden lang aß und trank er nichts, er verstand nicht, wo er war und ob man ihn finden würde. Und eine Nacht unter den Sternen hat ihm eine neue eröffnet spiritueller Weg... Sie hat ihn für immer verändert. Aber was ist in dieser Nacht passiert? Was hat er gehört? Was hat diesen agnostischen Philosophen so nachhaltig beeindruckt? In seinem neuen Buch "Night of Fire" erzählt der Autor von einer Reise voller Abenteuer und vom Weg tief in sein eigenes Ich. Zum ersten Mal E.-E. Schmitt offenbart uns seine innere Welt und zeigt, wie sich das scheinbar fest verankerte Leben eines Menschen und eines Schriftstellers, seine Ansichten im Nu dramatisch verändern können.

Eine Serie: Bestseller ABC

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Das gegebene Einführungsfragment des Buches Feuernacht (Eric-Emmanuel Schmitt, 2015) bereitgestellt von unserem Buchpartner - der Firma Liters.

Und dieser Tag im Hotel war keine Ausnahme von der Regel, die mich jeden Morgen zum Schiffbrüchigen macht.

Als würde es in den Raum strömen, als ich meine Augen öffnete, traf mich das Licht. Was für eine Macht! Meine Finger schalteten den Wecker aus. Augen suchten die verputzten Wände ab, auf denen die Schatten vom Vorhang tanzten und sich in der sanften Brise am Fenster bewegten. Wo habe ich geschlafen? Von draußen dringen neue Geräusche herein: gedämpfte Stimmen mit feuchtem Akzent, Katzenhochzeiten, die über das Gebrüll der Motorräder schrilles Miauen machen.

Fliegen schwirrten über mein Kissen. Über mir kreiste ein neugieriges, aufdringliches Spionagegeschwader, als hätte es zum ersten Mal einen Franzosen gesehen.

Algerien ... Tamanrasset ... Reise mit Gerard ...

Ich seufzte und fand mich glücklich vor den Toren der Wüste und des Tages wieder.

Etwas verwirrte mich jedoch. Aber was?

Das Blut zirkulierte wieder unter meiner Haut und ich spürte Schmerzen in meinen Beinen, Armen und Nacken. Ich habe die ganze Nacht die Mücken gefüttert. Ein wahres Fest...

- Eric! Denken Sie daran, wir gehen heute Morgen zu den Schmuckhändlern.

Moussa hielt neben einer Reihe verkümmerter Bäume.

- Nun, meine Freunde!

Der Schmuckmarkt hatte nichts mit Place Vendome zu tun. Ein Rechteck aus gestampfter Erde zwischen Büschen am Stadtrand. Zelte liegen im Staub ausgebreitet. Die Lumpen, auf denen die Ware ausgelegt ist. Plastiktüten statt Truhen und Kisten.

Die Lage wurde schwierig. Aus Feigheit oder Höflichkeit ging ich zurück und wählte Ohrringe. Gerard handelte um ein Messer mit ziseliertem Griff.

Das beruhigte Moussa.

- Du bist zufrieden?

- Sehr glücklich?

- Diese Juwelen werden in Paris für Furore sorgen.

- Dann freue ich mich auch!

Er zweifelte an sich selbst, nicht an uns ...

Wir stiegen in den Jeep, um zu unserem nächsten Ziel zu fahren: der Kapelle und dem Borj, in dem Charles de Foucault lebte.

Welches Abenteuer führte mich in die Sahara?

Seit einem Jahr ersticke ich jetzt.

Ich habe hart gearbeitet, um Wettbewerbe zu gewinnen und Diplome zu bekommen, und ich fühlte mich auch als Geisel dieser Erfolge. Sie beruhigten mich, aber entfernten mich von mir selbst.

Nein! Auch das konnte ich nicht mit Sicherheit sagen.

Wer bin ich?

Was ist mein Geschäft auf dieser Erde?

In diesem Zustand unternahm ich parallel zu meinen Vorlesungen eine Demarche. Unter meiner Feder kam ein ganz leicht geschriebenes Theaterstück hervor: "Nacht in Valoney"; und dazu eine Reihe literarischer Parodien, die Geschichte von Othello im Stil verschiedener Dramatiker. Nachdem ich die Adresse erhalten hatte, schickte ich meine literarischen Experimente an die berühmte Schauspielerin Edwige Feyer, die mir gnädig die Türen zur Welt des Theaters, des Rundfunks und des Fernsehens öffnete.

Nachdem ich diese Texte gelesen hatte, rief mich Gerard V., ein Regisseur, der in Theater und Kino arbeitete, an.

- Hätten Sie Interesse an einem Film über Foucault?

- Welcher? Denker oder Einsiedler?

- Wen bevorzugst du?

- Ich interessiere mich für beides - und Michel und Charles.

- Aber sie haben nichts gemeinsam.

Wie recht hatte Gerard! Michel Foucault, Charles de Foucault ... Das eine ist in Mode, das andere nicht. Der eine war Philosoph, der andere Mystiker. Der eine ist Atheist, der andere gläubig. Der eine kämpfte für die Rechte sexueller Minderheiten, der andere legte nach zahlreichen Kontakten mit Frauen ein Keuschheitsgelübde ab. Es war schwierig, zwei so unterschiedliche Menschen zu finden. Nur eines verband sie: Beide kamen unter schlimmen Umständen ums Leben: Michel Foucault starb am AIDS-Virus, Charles de Foucault wurde von einem geliebten Menschen getötet.

Allerdings gestand ich Gerard, dass beide Charaktere aus verschiedenen Gründen mein reges Interesse an mir wecken, insofern beide zum Nachdenken anregen.

„Hier geht es um Charles de Foucault“, fauchte Gerard schließlich.

- Warum willst du einen Film über ihn machen?

Da ich meine Unverschämtheit nicht bemerkte, wechselte ich die Rollen und stellte selbst Fragen.

Deshalb sind wir, Gerard und ich, in der Sahara gelandet, nachdem wir sechs Monate mit Dokumenten gearbeitet, argumentiert und geschrieben hatten.

Was für ein Paradox!

Das Auto hielt vor der Fregatte.

Heute ist Tamanrasset, ein ehemaliges Dorf mit vierzig Seelen, zu einer Stadt mit hunderttausend Einwohnern geworden; Lastwagen grasten Kamele, asphaltierte Alleen bedeckten die rote Erde, Plastiktüten hingen an trockenen Dornen, die aus der Wüste kamen, und kostbares Wasser strömte aus geformten Brunnen in den Himmel. Charles de Foucault irrte sich, aber ich versuchte, die Stadt mit seinen Augen zu sehen, mit den Augen von 1905, die nur ein abgelegenes Haus inmitten einer kahlen Ebene zu sein schien.

- Wiederherstellen! - schloss Gerard.

- Verzeihung?

- Dekoration. Für den Film...

Die Kraft der Vorstellungskraft: Ich sah die Vergangenheit, Gerard sah die Zukunft, als er seinen abendfüllenden Film drehte ...

Wir gingen zum Borj.

Die Hitze verstärkte sich. Schweißflecken erschienen auf meinem Hemd unter meinen Armen, auf meinem unteren Rücken, auf meinem Bauch; die Hose brannte, und es brannte gnadenlos zwischen den Beinen. Unsere Kleidung passte eindeutig nicht zum Anlass, und ich beneidete schon die entgegenkommenden Leute in Gelees, die die Bewegung nicht einschränkten: Sie litten nicht so sehr unter der hohen Temperatur, die in dieser Kleidung, die an keiner Stelle des Körpers drückte, locker war. Sie gingen trocken und sauber – eine unmögliche Leistung für mich, schweißgebadet und mit Staub bedeckt. Wie machen Sie das? Sogar ihre geflochtenen Sandalenbeine blieben gepflegt! Und denken Sie nur, dass wir Europäer von einem Überlegenheitskomplex gequält werden ...

Der Borj, der vor uns aufragte, sah imposant aus. Die Festung aus blutrotem Lehm, geschlossen, ohne Fenster, mit Schießscharten versehen, sprach von einer gewaltigen Welt: Charles de Foucault konnte sein Ideal eines einfachen Lebens nicht verwirklichen, er musste diese Zitadelle errichten, um die lokale Bevölkerung vor den Fremden zu schützen Horden von Räubern. Hat der Verstand gesiegt? Keine Stärke. Die Macht ist langweilig, gierig, räuberisch, die das Gut eines anderen in Besitz nehmen will und das menschliche Leben nicht schätzt.

Borge sprach über Scheitern – und über Tragödien. Hier wurde Charles de Foucault 1916 von einem Mann, den er kannte und ihm half, in den Kopf geschossen. Tatsächlich erzählte dieses hochmütige Gebäude bei aller Spektakulärheit nur eine Geschichte: über Zwietracht zwischen den Menschen.

- Könnte sein! - rief Gerard.

- Sie müssen nur herausfinden, wie Sie die Kamera anbringen. Einige Details schattieren ... Großartig!

Gerard mochte dieses erbärmliche Ende – das Ende seines Films und das Ende von Foucault – und er ließ mich diese Seiten unzählige Male umschreiben, damit sich der Zuschauer an das Ende erinnert. Ich wollte nicht die Details verschleiern, sondern das Wesentliche ... den ungerechten Tod des Gerechten.

„Ich weiß, was du denkst“, sagte Gerard und holte einen Zahnstocher heraus.

- Bravo, das weiß ich selbst nicht ...

- Du denkst über das Schicksal von Foucault nach und möchtest mit Liebe die Welt verändern.

- Nicht wahr?

Er steckte sich ein Stück Holz in den rechten Mundwinkel und starrte auf den dicken Zementschild, der den Eingang zum Borj blockierte.

„Ich möchte, genau wie Sie, dass gute Gefühle überwiegen, aber ich gebe zu, dass dies undurchführbar ist.

- Bist du bereit für ein Fiasko?

- Ich bin bereit für den unerbittlichen Kampf. Für mich liegt der Sieg im Kampf, nicht im Ausgang. Ohne mein Ziel zu verlieren, verliere ich die Illusion des Gewinnens.

„Ich wünschte, ich könnte so denken.

„So kannst du mit achtundzwanzig nicht denken! Dann bist du über fünfzig ... Die Schönheit des Kampfes liegt nicht in Sieg oder Niederlage, sondern im eigentlichen Sinne des Kampfes.

Ich hielt inne, um nicht zu zeigen, wie unangenehm mir seine Demut war. Welche Zukunft hatte es für mich bereit? Der Weg des gemäßigten Rebellen?

„Es ist ungefähr zehn“, erinnerte uns Moussa, „es ist Zeit, an der Expedition teilzunehmen.

Gerard knurrte unzufrieden. Am liebsten hätte er diese Reise nur in meiner Gesellschaft gemacht, aber das Leben diktierte seine eigenen Bedingungen: Zehn Personen, die sich in Paris in einem spezialisierten Reisebüro angemeldet hatten, nahmen an dieser Reise teil. Nach einem Solo-Ausfall, dank unserer gestrigen Ankunft, sollten wir uns der Gruppe anschließen: Der Charterflug war bereits gelandet.

Moussa brachte uns zum Hotel, wo wir unsere Rucksäcke nahmen. Mit einem Stich des Bedauerns verließ ich mein Zimmer, obwohl es mir gestern überhaupt nicht gefiel; Als ich die Tür schloss, sank mein Herz. Nun, ich verließ meine Wahrzeichen, die vertraute Welt, die Welt der Unterkünfte, bequemen Betten, Badezimmer mit fließendem Wasser und Toiletten, die Welt des Komforts und der Freiheit. Zehn Tage lang werde ich zur Herde gehören, ohne Unterbrechung spazieren gehen, im Freien essen, mich unter einem Busch erleichtern, selten waschen und schlafen auf nacktem Boden, wo Skorpione und andere böse Geister wimmeln. Wie ein Nomade.

Nomade?

Ich fröstelte, meine Beine knickten ein.

Nomad ... Kann ich es nehmen?

Erstmals auf Russisch - ein neuer Roman von E.-E. Schmitts „Nacht des Feuers“

Mit achtundzwanzig unternahm Schmitt eine Wanderung in der Sahara. Er ging als Atheist dorthin und kehrte zehn Tage später als zutiefst religiöser Mensch zurück. Fern von seiner gewohnten Umgebung entdeckte der Schriftsteller und Dramatiker ein einfaches Leben, schloss eine Freundschaft mit den Tuaregs. Und dann verirrte er sich in den Weiten von Ahaggar. Dreißig Stunden lang aß und trank er nichts, er verstand nicht, wo er war und ob man ihn finden würde. Und die Nacht unter den Sternen eröffnete ihm einen neuen spirituellen Weg. Sie hat ihn für immer verändert. Aber was ist in dieser Nacht passiert? Was hat er gehört? Was hat diesen agnostischen Philosophen so nachhaltig beeindruckt?

In seinem neuen Buch "Night of Fire" erzählt der Autor von einer Reise voller Abenteuer und vom Weg tief in sein eigenes Ich. Zum ersten Mal E.-E. Schmitt offenbart uns seine innere Welt und zeigt, wie sich das scheinbar fest verankerte Leben eines Menschen und eines Schriftstellers, seine Ansichten im Nu dramatisch verändern können.

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